La cavalletta e la luna

C’è una cavalletta sul prato

che lesta si affretta a raggiungere il lago per saltar sulla luna.

Ed un balzo ed un altro ed ancora e ancora,

finisce la notte e la luna scompare e lungo la riva la cavalletta

a sognar di saltare.

“Sarò più lesta domani, lo so, non ho mai saltato invano”

e nel riflesso si vide volare lontano.

Canzone per te: "insieme cambiare"

Schiacciata contro il pavimento gelato, sento condensarsi il mio respiro, le mie braccia,le mie vene come tubi si perdono tra le fughe dei mattoni. Sono state parole di troppo quelle dette ieri, sono uscite dal mio passato, dai cancri del mio stomaco, dalle mie paure.
Non sentirmi, non essere, non meritare. Come è difficile.

Ci sarà un viaggio dicono in cui i valori andranno dritti al cuore  e ci saranno uomini di argilla a sciogliersi al sole e non sarà deserto e non ci sarà timore.
come piloti nello spazio senza peso, senza storia, senza alcuna memoria staremo tra le case, sulle strade, nel bosco.
Ed io griderò che t'amo e  tu mi farai l'eco.

Schiacciata con le mani che si perdono tra le lenzuola, gli occhi grandi diventati fessura e una sola verità, una unica via senza qualità.
Ho cercato risposte osservando il riflesso dei miei desideri e non ho visto il mondo cambiare, le stagioni arrivare e l'inverno finire. Non sono abituata alla felicità. A te che mi vuoi nascosta in cantina, alla mattina, così senza essere altro. A te che mi vuoi.

Ci sarà un viaggio dicono in cui i valori andranno dritti al cuore  e ci saranno uomini di argilla a sciogliersi al sole e non sarà deserto e non ci sarà timore.
Come piloti nello spazio senza peso, senza storia, senza alcuna memoria staremo tra le case, sulle strade, nel bosco.
Ed io griderò che t'amo e  tu mi farai l'eco.

Fiabina per giovani anime: IL META-RE

VIAGGIO

Da quassù non la riconosco la spuma del mare
Potrei essere ovunque.
Dispersa.
Siamo tutti uguali sopra questo pontile.
Accasciati a terra,
rumorosi, puzzolenti.

Buio e stelle.

Tra la nebbia i pensieri diventano uno.
Lui ride.
Ed esiste solo la nave.
Sospesa.
Immobile.
Vera.

Agosto 2007, per Split.

Navigare, navigare come capitani barbuti in oceani scuri, nessuna bussola in tasca, nessuna stella, nemmeno il vento a segnare la direzione. Solo il nero delle onde, l'odore del pesce, la notte. Terra a prua e isole ugualmente opposte. La nave rotea lungo lo stesso perimetro, incerta tra le correnti. Come è difficile prendere una rotta, una qualsiasi. La nave si inarca e vira e poi si quieta e si appoggia come culla sull'altro fianco e vira ancora. Le suggestioni ed i miraggi arrivano con il freddo e con la prima nebbia giunge anche la paura. Trema. E' una nube bianca quella che avvolge la nave, striscia sopra il pontile in legno, si arrotola sulle vele, respira. Sono forse le sirene che raccontano storie, sono forse le terre che emergono, sono forse i pensieri di un commodoro stanco. In quella notte senza occhi dovrà scegliere su quali scogli puntare il muso e non vuole farlo, non può si dice. Eppure è tutta la sua vita dare la caccia alle balene sotto il sole di Agosto, ama sentire l'odore dei suoi piedi bagnati e sporchi e non avrebbe rinunciato a ridere gridando al mozzo di buttare l'ancora. Quella notte incerta però non sarebbero sopravvissuti tutti, qualunque decisione lui avesse preso. Il capitano fuma la pipa, lentamente, ad ogni boccata ritrova il sapore di quando fa caldo, e lui, seduto sul molo, aspetta di partire. Il capitano fuma la pipa, disegna palle di cotone che subito si vanno a confondere nella brina e lui vi si nasconde, inquieto. Non c'è luna che si riflette sulla schiuma, una barca in legno, morbida come il coltello per la cioccolata e nulla più. L'odore delle corde macerate dal sale e infestate dalle alghe lo riscuote, il capitano, ed è ancora lì sulla sua nave compasso a disegnare cerchi in mare. La cerata blu non serve più a nulla, il freddo ora, lo lascia passare, infiltrare dallo stomaco alle ossa, non c'è più tempo. C'è bisogno di terra. Non c'è più tempo, si dice, osservando la notte, guardando l'oceano fluido che lo porta via. Nel silenzio l'urlo improvviso di un solo gabbiano. Caduto dal cielo, lontano dal porto, un unico gabbiano stanco insegue la nave; sembra sapere dove si sta andando. Il capitano guarda il gabbiano, intravede i contorni delle ali bianche e sogna. Sogna l'isola in cui vorrebbe approdare con tutta la ciurma, saltare con gli stivali sulla spiaggia e tirar fuori gli attrezzi per fare un fuoco. Sogna le foreste di alberi da frutto ed i paesi illuminati dalle lanterne. Sogna i balli in piazza e le feste nelle case che danno le spalle alle onde. Si ricorda come mai ha scelto di andare per mare a cacciare balene, tutta colpa della sedia del padre, quella di legno chiaro, con grandi mezzelune al posto delle gambe. Scricchiolava come se sotto di essa vi fosse una cambusa e da piccino quella, era stata la sua prima barca e la sua casa l’oceano. Aveva cacciato statuette e piattini decorati e sopra i lampadari di cristalli aveva trovato il suo cielo. Ed ora era li, senza cristalli a disegnare stelle, senza ninnoli ai quali attribuire significati e storie. Ora era li, seguito da un unico gabbiano in una notte che stava per finire. Non c'è più tempo. Lo sapeva. Porta la mano destra al bavero della palandrana, si arriccia un baffo e saluta il gabbiano con gli occhi di chi sa che si sarebbero reincontrati. Cammina deciso verso il timone, si toglie i guanti, respira. Quanto è freddo il legno al contatto con le dita. Stringe i pugni e vira. In lontananza il sole.

ATTIMI DISPERSI

Se io fossi acqua, acqua e basta, mi ritroverei lontano, a sporcare le rive di un fiume, dietro ad un tombino, oltre la corrente.

Con me una grande pancia, di quelle bianche e molli, dove fame e nausea non fanno bastare il giorno, mai.

L'animale non mi beve, i cani non abbaiano e non v'è modo di notare quel colore diverso, quell'odore lieve, me.

Non verrà il giorno della tigre, l'ora della vendetta, il suono del riscatto.
E' una mattina semplice che asciuga le radici dai fossi, che solleva la polvere dalle strade in terra, che finisce.

All'improvviso

il difficile è capire da dove derivino certe reazioni. a volte pare che sia tutto come sempre ed invece, come se la famosa farfalla avesse sbattuto le ali, qualcosa cambia e ti ritrovi a pensare, a sentire, a credere. ora quindi dubito senza motivo ne forma. ora soffro e non ne comprendo le ragioni. e non è cambiato niente, ciò nonostante non riesco a far smettere questa follia incompiuta. mi mordo la coda come il più sciocco degli animali e tento di tornare indietro al significato delle mie emozioni...e mi rimordo la coda. non ci deve essere nient'altro che una suggestione dietro, una voglia inespressa, una idea. dove ti sei nascosta quindi bellicosa visione rivoluzionaria, fammi capire di che guerra vuoi far reagire il mio corpo, potrei non voler combattere. sta di fatto che riesco a provare tanto livore per nulla...e più lo provo e più mi rattristo per lo stato delle cose e lo sconforto cresce, e la rabbia ritorna...il solito cane epilettico, la solita scimmia con le vertigini. cado. ed allora sono io che sono fatta male, è il mio pensiero che degenerato pare essersi infettato di un morbo inguaribile, sono io che mi ammalo, devo esser io la cura. è lo stato di bisogno, bisogna cambiare stato.

manuela1: allora, come mai quella faccia?
manuela2: ho le budella rigirate su per l'esofago.
manuela1: un problema di stitichezza quindi?
manuela2: nessuno sfintere contratto, sono i pensieri.
manuela1: bei pensieri di merda
manuela2: già
manuela1: e quindi piangerai fino a domani? così come una stronza che non sa perchè piange?
manuela2: credo di si...e credo anche che costruirò un'arca per sopravvivere alle mie lacrime.
manuela1: come sei biblica, mi spaventi. [cerca un amuleto]
manuela2: avevo quasi pensato di farmi venire un attacco di fede...tanto per giustificare le cose.
manuela1: potresti essere fulminata all'istante sai?
manuela2: metterò i piedi nell'acqua quindi. lo sai che mi piace rischiare...
manuela1: e quindi non me lo vuoi dire che cosa ti prende.
manuela2: non è che non te lo voglio dire...è che non lo so.
manuela1: non dire stronzate non fare come quegli uomini che non raccontano nulla alle donne che amano. cosa ti succede? lo vedo quel viso più giallo, quella bocca più bassa ed i tuoi occhi...si sono quelli che mi fanno dire..."non dirmi stronzate"...si vede da quelli che non sei la stessa di questa mattina...sono lucidi e neri, sono morbidi, sono assenti.
manuela2: a volte sono minuscola sai? ed attorno ho tutto il mondo. hai mai provato a sentirti la cosa più piccola che esiste?
manuela1: no, non ho mai provato [gonfia il petto, come gallina al sole]
manuela2: bè, è una sensazione strana, è come se fossi sufficientemente piccola da poter toccare tutte le risposte, ma troppo piccola per poterti muovere fra queste. mi sento la doroty dei sentimenti. dove è il mio oz? vieni tornado e portami via, lanciami due scarpette, sbatterò i tacchi 3 volte e tornerò nella mia stanza.
manuela1: in effetti mi sconcerti, se vuoi ti porto dal callista....
manuela2: grazie ma non è la stessa cosa. tu non capisci.
manuela1: no, non capisco. mi sembra che ci sia molta più perfezione del solito accanto a te, stavolta...eppure...
manuela2: ...eppure si...comprendo la tua perplessità...è anche la mia...forse dovrei semplicemente andare sul monte pirlone, novella rupe tarpea per eroine povere...e urlare, o sussurrare, o solo osservare dall'alto.
manuela1: ma non è che sei innamorata?
manuela2: bè questo è certo, non lo sapevi?
manuela1: potevi dirlo prima..sono turbamenti da innamorati (cazzate quindi), degenerazioni emotive comuni a tutti coloro che sono affetti da amore...quindi smettila di torturarmi l'anima e vai a dormire da buona quindicenne matura...
manuela2: sarò sempre una adolescente per te
manuela1: solo quando sarai innamorata
manuela2: ok ok...ma posso comunque divorare tutti quei pasticcini?
manuela1: no, se no piangerai sul serio...potrei diventare violenta alla vista delle tue manie, ai racconti sulla tua cellulite. (bruciala!)
manuela2: come mi consideri superficiale! (sono ignifuga)
manuela1: la vuoi questa giuggiola?
manuela2: certo! [allunga la mano, ansiosa]
manuela1: si , ti considero superficiale, come vedi. [ridacchia]

da lontano...

manuela3: allora? la vogliamo finire di fare casino?c'è gente che lavora qui...che deve dormire...che ha cose più importanti da pensare...gioventù...bhaaa...

manuela1: parliamo della fine del mondo quindi e dello stato delle cose?
manuela2: o del senso e del significato?
manuela1: o di Dio
manuela2: o di politica?

manuela3: ma andate affanculo và...

manuela4.5.6.7.8.9.0: brusio...

Le mie storie vere: il feticcio, il pupazzo del treno.

Avete mai notato come le persone assomiglino alquanto miracolosamente a degli oggetti?
Notai questo strano fenomeno per la prima volta alle elementari. Facevo lezione con un ferro da stiro. Niente di particolarmente bizzarro se non fosse stato che questo mi guardava severo e mi ripeteva che in inglese le A si leggon E ed le E, I...sarebbe bastata normalmente solo questa informazione per mandarmi in confusione e farmi ridere, invece, con un accento che poco si intonava ad un ferro da stiro di quelle dimensioni, questo iniziava a sudare e forse per il vapore che mi immaginavo uscirvi dalle narici o forse per il fazzoletto bianchissimo che pareva ancora più preciso dopo aver tamponato con dovizia le caldane del maestro, o forse.. insomma per tutte queste immagini ai quali i bambini difficilmente riescono a sottrarsi, non imparai mai l'inglese. Ed ancora oggi quando mi capita di vedere qualcuno del regno, osservo se la camicia ben si adatta alla faccia che porta addosso.

Dicevo quindi che è incredibile come spesso le persone assomiglino a degli oggetti. Da quando il lavoro mi ha portato a trascorrere almeno 3 ore al giorno su di un treno questa grande verità si è fatta ancora più evidente ai miei occhi. Sono diventata una esperta. Ci metto poco a capire se davanti a me è seduta una tazza, un mobile antico, un paio di verdure.

Quel giorno, il giorno di cui desidero parlarvi intendo, il mio compito fu decisamente facilitato...

Stavo leggendo, i miei occhi eran presi solo da fogli e lettere, attorno non c'erano ne carrozze nè destino...ma si sà, al destino non si sfugge, nemmeno quando lo si è dimenticato apposta.
Un rumore sordo, dei borbottii inumani, l'odore acre di chi sta sudando da tempo. Davanti a me, chiaro come il più nitido dei ricordi,stava una gigantesca pastarella napoletana. I bottoni della maglia in rivolta e sofferenti, formavano archi ed ellissi lasciando intravedere pezzi di carne bianca, ricotta suppongo. Le braccia, più simili a pendici carnose nate in un posto sbagliato, si eran ribellate a quella improbabile collocazione ed enormi sembravan fuggire oltre le maniche. Si eran tutte concrentrate lungo le dita, gonfie, morbide, appiccicose. Brutta cosa la glassa. Quel che rimaneva di un corpo si raccoglieva per gravità lungo il bacino, come cascame morto e flaccido. Il viso non c'era, qualche segno, una intuizione di naso tra una piega e l'altra del lardo. Continuava a sudare, beveva, si sfregava le mani e beveva ancora e sudava. Finalmente in quell'uomo frutto della più morbosa arte pasticcera riuscii a scorgerne degli occhietti grigi, chissà come lo vedeva il mondo da dietro tutte quelle escrescienze molli. Non doveva essere buono, e chi lo sarebbe stato, almeno per davvero in quelle condizioni? Non era nemmeno bonario. Tossicchiava con insistenza chiedendo di aprire e poi di chiudere il finestrino, informandosi sull'ora e raccontando di come non esistesse nessun treno comodo, nessun treno in orario e soprattutto nessun treno ad una giusta temperatura. Sudava ancora.
Lo guardavo, pensavo che gli sarebbe scoppiato il cuore. Probabilmente aveva un muscolo come quello che fa muovere i cavalli e a lui bastava appena per soffiarsi il naso e buttar fuori ricordi, ricotta, dolori.

Intorno il mondo era tornato, qualcuno dormiva, altri, come intenti a recitare, parlavano con amori lontani di amori vicini. Due file oltre la pastarella potevo osservare i piedi di un nuovo uomo, le scarpe lucidisse, lunghe e nere...un unico pensiero nella mia testa: quello doveva essere una mazza da golf, per forza.

Ero arrivata, una palla in buca ed un dolcetto per festeggiare. Sopra il mormorio acido dei freni sentivo l'uomo grasso dire :< un buon viaggio a lei e nel contempo fortuna per noi>.

Ce ne sarebbe voluta molta, di certo.

Le mie storie vere: il solito pazzo del treno, in un viaggio diverso.

I tratti erano quelli di un uomo medievale, il naso adunco, le guance rosse e un improbabile caschetto che gli andava a coprire le orecchie. La bocca, ogni volta che lasciava strisciare fuori una parole andava a formare un triangolo carnoso con il vertice che puntava direttamente sul gozzo. Era chiaro che avesse bevuto, arrivò ciondolante fino al mio sedile, l'unico occupato di 30 sedie libere e l'aria fu subito contaminata da quell'acre odore di rancido tipico di chi ha bevuto troppo da troppi giorni. Il giubbino in pelle, le grandi scarpe e le mani sporche. Continuava a parlare, in una lingua che a volte credevo comprendere, altre volte, rinunciavo a capire. Si chinava, chiedeva il permesso, raccontava fantasie sul mondo ed io, esausta, sorridevo. Era sempre così....c'era sempre un pazzo ad inseguirmi nei miei viaggi...avrei dovuto decifrarne il messaggio? Tra il sonno e la veglia l'ubriacone parlava, imprecava e raccontava a tratti dei suoi amici che abitavano lontano e di come fosse contento di raggiungerli. Non credo avesse amici e nemmeno una buona storia. Il treno lo stava annoiando, nelle mani teneva un paio di occhiali, roteavano veloci veloci e con gli occhi provava a seguirli. Speravo si autoipnotizzasse. Invece sembrava seguire il dito e non la luna. Non fu così. Ad alta voce disse:<cosa devo fare per diventare tuo amico? buttarmi dal finestrino?>....forse pensai...sorrisi ancora...li avevo quasi esauriti i sorrisi....ora conoscevo la storia dei suoi nipoti che portavano in giro bottoni e montavano telefoni ed avevano solo 4 anni...non mi era chiaro...per niente. Iniziai a far finta di lavorare,per non ucciderlo, ovvio...e dal profondo di tutte le sue convinzioni arrivò una turpe e violenta invettiva su come sia pericoloso lavorare, su come sia meglio fare amicizia. Ok frustatemi, fustigatemi e fatemi del male...forse soffrirò meno. Ho provato a mettermi in atteggiamento curioso ma dovevo essere uno scientista per riuscirci! Anche Darwin non avrebbe potuto far altro che soccombere difronte a tale elemento della specie. Io, terapeutica, me lo immaginavo su un ronzino infangato a salvare donzelle ciccione, intanto che mi parlava di cosa avrebbe fatto lui se ci fossimo amati. Diventava quindi ancora più rosso e abbracciava sanguigno la poltrona ... come se la stesse proteggendo la sua amata...Quanto manca alla fermata? Quanto alla liberazione?
Quanta pena quell'ubriacone generoso... davanti a me avevo già una lunga collezione di bottiglie, bottigliette, ninnoli, regali...entro la serata è probabile che mi sarebbe arrivato l'incartamento per una proprietà. Forse valeva la pena aspettare...mmmm....assolutamente no....speravo solo che i fumi dell'alcool gli arrivassero dritti ai polmoni, gli rallentassero il respiro e lo guidassero in un colorato mondo onirico. Era sveglissimo. Speravo sempre cose impossibili. Iniziava a chiedermi se le persone che amavo erano morte in modo tale da potersi sostituire a loro e nel ciondolare avvicinava la sua testa verso il mio viso. Io lo facevo scomparire il mio viso e con esso i pensieri e facevo le corna. Sarei scesa dopo 3 ore.

CUORE
Parte III/III : La fine

<E comunque sempre al contrario và, ti puliscono il culo quando eri piccolo e ti ritrovi con le mani di un estraneo che fruga tra le tue chiappe e la considerevole merda che hai prodotto quando stai per morire…per non dire che poi si diventa concime! E’ da quando mi hanno detto che siamo 3 foglietti di dati all’inizio e che poi, dalla pelle ci nasce il cervello che mi chiedo se forse…l’uomo non la presupponga la conoscenza e non sarebbe meglio che invece si dedicasse con più attenzione alla idratazione della sua pelle, alla cura del suo pelo e alla lotta contro le rughe. Non ci posso credere, sto dando ragione a loro, a quelli che pensano tutto il giorno a quale vestito metteranno oggi per domani e domani per poi…sto invecchiando, finirò per comprarmi un antirughe, lo sento. I pesci invece non hanno di questi problemi, loro sono sempre idratati, bagnati, lisci, cagano in mare e quindi non hanno bisogno dell’intervento di una pesciolona nutrice che gli lindi lo sfintere con la pinna caudale. Si, i pesci sono perfetti, tutti dovrebbero essere pesci.> Guido continuava a delirare, il processo del compagno non lo aveva per nulla turbato, tutti quegli occhi puntati sul suo amico, quei giudizi e la paura lui non li aveva praticamente visti, come se non esistesse niente.
<me lo vuoi dire allora, pescatore , come mai ti ritrovi qui? Dovrò pur saper il perché di questa ittica tortura!> la bestia stremata, ferita, cercava un contatto.
Guido<E’ stata una buona battuta, una pesca grossa. Non me ne pento>

Le impronte di fango si andavano a disperdere dall’ingresso al salotto. Tracce pesanti, liquide, fresche. Tra queste le macchie di sangue si intravedevano appena, la terra le copriva quasi del tutto. D’altronde era abituato così, gli stivaloni verdi erano roba grezza ed i pesci non c’è tempo per ucciderli con calma, e chi ha fame ha fame. La natura è semplice. La gamba un po’ gli faceva male, non era facile a volte trovare il posto migliore, l’acqua fredda e calma, i pesci affamati e soprattutto l’esca giusta. Quella mattina con la fortuna aveva stretto un patto, il secchio giallo si era riempito di trote e l’aria sapeva di una brezza leggera e di lago. Certo aveva dovuto metterci del suo, ma non era stato un gran sacrificio infondo, i pescetti ancor muovevano la coda e la padella stava per friggere.
< Amore li vuoi tu quelli grossi?> Glieli aveva sempre lasciati a lei i più belli, gli piaceva vederla armeggiare con coltello e  forchetta, operare con cura al di sopra della lisca e lasciare nel piatto solo una unica grande testa.
- lei non rispose -
< Anche se questa volta ti ci sei messa d’impegno, ho vinto ancora io…non la mangiavano quella roba là, li passo nella farina?>
- lei non rispose -
L’acqua scendeva, gelida, si tuffava dentro la bocca aperta della trota senza vita, la violentava portandone fuori gli ultimi rimasugli di budella. A lui, le mani tremavano. Sul tavolo, abbandonati, i guanti e la scatola bianca.
<Apriamo anche il vino, quello dei colli, quello preso in estate? Si festeggia oggi!>
- lei non rispose -
Una ultima manciata di sale, il tovagliolo più a destra e la finestra aperta.  Il sole caldo. Guido, goffo, sistema i capelli al suo amore, le riempie il bicchiere, la osserva. Quanto è bella, anche così.
<E con questo cosa ci facciamo?> indica la scatola bianca
<Non è servito per niente> zoppica verso la credenza
<Non preoccuparti la ferita si rimarginerà in fretta, pensa a mangiare ora, ne è valsa la pena>
- lei non rispose – Le labbra viola e nessun pensiero.
Guido afferra la scatola, inciampa e a terra rotola un cuore, una esca delusa, una ipotesi inattesa.

<IO ERO INNOCENTE> un urlo scomposto viene vomitato dalla bocca della bestia, un ruggito inutile. Con passo incerto cammina verso l’angolo in cui Guido dorme.
<Quindi sei stato tu, fetida creatura…e non hai detto niente>
Di passo in passo i nasi dei due uomini si avvicinano, nella penombra, come anime preistoriche a confronto, la stessa matrice, lo stesso pelo.
<E dimmi, ha urlato?> lacrime
<Come una bambina, non pensavo facesse così male>
<Cosa pensavi quindi lurido bastardo?>
<Che avremmo mangiato dell’ottimo pesce…ho dovuto invece poi tagliarmi la gamba sai, per rimediar qualcosa! E mescolare sangue e muscolo con il pane, non lo mangiavano il suo cuore quelle bestiole intelligenti…che peccato, che spreco!>
I due uomini sono uno con l’altro, si guardano, si odiano, si annusano.
Sembra non esistere nessun altro.
<Io la amavo>
<E’ stata anche colpa tua>
<Stai farneticando!>
<Non abbiamo infondo la stessa passione, noi?>
<Sei un pazzo!>
<Siamo pazzi vorrai dire>
<Io non ammazzo per una frittura, io non ho mai ucciso nessuno> Calde le guance della bestia, negli occhi le vene ed i denti affilati.
<Ne sei sicuro? Non ti piacciono forse le carni in pastella?>
<Si gli piacciono> rispose il giudice dal lato opposto della cella, quello più buio.
La bestia diventò tale, sconfitta.
Una massa nera si scaglia su Guido, le mani grandi aperte e la bocca pronta a mordere ed uccidere. Rumori e grida. I pugni contro uno specchio. Nessun Guido, nessun prete, nessun giudice, nessuno.
La bestia è pazza. La bestia è trina e nel furore, con gli artigli si toglie il fiato e cade, sconfitta. Libera.
Silenzio.

Dalla platea, la giuria applaude, in delirio.
Gli attori torneranno per l’ultimo inchino.

CUORE
Parte II/III : Il Processo

Capo di accusa: Omicidio
Imputato: La Bestia
Giuria: Presente

<E mi dice come ha fatto a mangiarle il cuore?>
<Con coltello e forchetta, ovvio, non sono mica una bestia, non mi sono chinato con denti aguzzi su di lei, dopo aver ululato alla luna, non mi son fatto crescere pelo riccio sulla schiena..suvvià>
*ah interessante*era ciò che sembrava promettere l'espressione del giudice, ma di lavorar pur sempre si trattava e quindi alzò il martelletto come zoccolo cavallino ed iniziò a gracchiare
<Silenzio! Silenzio!> Il brusio del pubblico coprì il rumore dei flash della stampa. Non tanto per il contenuto della risposta ma quanto per il fatto che questo avesse saputo parlare. <E lei, non faccia della facile ironia e risponda> curioso il giudice. Si sentiva che non voleva dargli del lei, che infondo lo avrebbe chiamato con un nomignolo fraterno, che infondo lo avrebbe voluto mangiare lui quel cuore, per una volta.

<Quindi quando decise di ucciderla?>
*Troppi presupposti in questa frase*pensò
<Non lo decisi mai>
Il viso pallato degli avvocati si fece rosso rubino, dal fondo della sala, anche chi non lo stava osservando, prese a guardarlo male. Non era umano mentire con tanta facilità, questo almeno consolava tutti.

<Quando la uccise? come la uccise? perchè le mangiò il cuore?>
<Ma perchè mai mangiarle il cuore?>esplose goliardico<Non piace nemmeno ai pesci ... il cuore...>sentiva la voce di Guido assaggiargli la testa.
<Silenzio! <Silenzio!>

<Quando la uccise? come la uccise? perchè le mangiò il cuore?>
Gli venivano in mente solo storielle di pesca, metafore argute di ami ed esche. E quanto mi ami...E lei sulla spiaggia.
Stordito, come quando al lago il sole rimbalza lieve sulle piccole onde e ciò nonostante ti acceca, iniziò a guardarsi intorno.
Era tutto gigante, tanto da sembrargli la stanza terminare nel nero dell'inferno, senza pareti, priva di muri. Il Giudice, grasso, lucido e dalla zampa corta sedeva su una sedia molto più piccola di quella che avrebbe desiderato il suo immenso deretano. Era sollevato  da terra di soli dieci cm ma gli bastavano quelli per sentirsi un Dio. Il potere in quei dieci cm . La bestia era convinta che a letto non arrivasse a tre. Rise. Lo vedeva dalle briciole raccolte sulla punta delle scarpe. Un pavone già cotto, un fagiano al dessert.
Ai lati, come alghe si sitemavano grumi di persone insignificanti.
<Sono proprio un pesce fuor d'acqua> pensò < Devo uccidere Guido> pensò ancora.

<Quando la uccise? come la uccise? perchè le mangiò il cuore?>
Era il momento di parlare, la sentiva scorrere lungo le braccia la verità. Era il momento di stupire tutti, di fargli cadere le tonsilla, nel sangue della loro demenza. Voleva percepirla in crescendo la loro paura e nutrirsene, come mantide al sole.

<Ho deciso tutto all'improvviso, stavamo parlando, guardandoci negli occhi, seduti sui gradoni della chiesa...e li ho deciso>
<Continui>pareva mangiarsela la storia quel giudice obeso.
<Mi raccontava della sua città e le brillavano gli occhi> < e li decisi credo> < erano così neri che nella notte si vedevano solo quelli>
Il pubblico era in silenzio, gli avvocati erano in silenzio, guido dormiva.
< Era così bella quando rincorreva i suoi pensieri, li prendeva in fretta sapete? non so come facesse..ne diceva uno e poi un altro ed un altro ancora...> < e li decisi credo > < credo che fu li che decisi di amarla>
Se non fosse stato per il dolore della madre, si sarebbero tutti commossi, senza odio.
< E voi non lo sapete vero come ama una bestia? ama con tutto il cuore...>
E fu sangue, gonne strappate, vicoli sporchi. Grida, reti, vermi, prigione.
Nessuno ancora respirava. Non si poteva andare contro l'istinto.
Una sola sentenza: la morte.

continua...

CUORE
Parte I/III : La bestia

<E che cosa volete che vi dica! che le ho mangiato il cuore?>
I presenti smisero di parlare, alcuni trattennero anche il fiato, altri, senza contegno si morsero la lingua.
Credevano tutti che glielo avesse mangiato il cuore, proprio lui, con quella bocca larga, il ventre gonfio e gli occhi affilati. Era perfetto. Un cinghiale del bosco, con l'appetito feroce di chi ha vissuto a lungo tra la terra. Muoveva le mascelle lasciando cadere ai lati bava, era nervoso. Lo stavano accusando. Gli dicevano che era colpevole. Lo immaginavano sporco di sangue. E lui? Lui ci era abituato ad essere il mostro. Aveva imparato anche a camminare da mostro, a sorridere da mostro, a desiderare da mostro. <L'identità è un inganno, ma non importa.> Si diceva intanto che trascinava quel che rimaneva di un corpo. <Mangerò l'anima a tutti> Lavandosi i capelli. <Riconosceranno in me il carnefice> sedendosi.
Due uomini vestiti di blu lo presero di forza, sollevandolo di poco da terra e lo portarono oltre la porta. Sgambettava scomposto, urlava, perdeva mani ovunque. L'odore del suo sudore inquinò la stanza. Non c'era pudore in quella scena. Era un uomo finito.

La cella, per quel che si poteva osservare, era buia, minuscola, sporca e coperta di niente. In un angolo, assonato contro il muro, stava la bestia. Non c'era silenzio, nemmeno quello, dal muro cadevano gocce di pioggia, stagnavano a terra, rendendo l'aria ancora più umida, rendendo tutto irreale. La testa gli ciondolava tra le natiche ed il collo, pesante, una incudine di piombo in attesa del boia. Sulle spalle portava i segni di quei primi giorni di galera, lividi, graffi, nero. Si era cagato addosso. E dire che sarebbe fuggito. Non ci avrebbero scommesso un soldo su di lui, quelli che conoscevano la sua storia. Lo avevano guardato come se già fosse stato impiccato. Un sacco morto. Giustizia. E dire che sarebbe fuggito.

<Mi presento, sono Guido e sono innocente>, così gli aveva detto sedendosi poco distante dalla sua urina. Ma che razza di uomo era? Un maniaco, non c'era alcun dubbio. Lui, girò la mandibola a compasso e fisso l'omino, severo. Ma che razza di uomo gli avevano messo in cella? Continuava a chiedersi recuperando un fare da prelato di paese e stringendo a se tutte le sue convinzioni. D'altronde devono tutti pentirsi prima o poi.
<Tu cosa hai fatto?>
<io? io le ho strappato il cuore>
<Delusione d'amore quindi>
"è un idiota"
< sei mai andato  a pesca di trote?>
"..."
<io ci andavo un tempo, mi piaceva, usavo i fegatini come esca...non sai quanto funzioni...> era tutt'occhi e agitazione < certi dicono che bastano i vermi e una buona dose di coscienza...ma secondo me....non c'è come le budella per andare a pesca di trote...>
La bestia rimaneva in silenzio, davanti a lui Guido parlava e parlava.

<E' forse ora di depilarsi?> disse allargando le gambe ed il pensiero.
Era questa l'ultima immagine che aveva di lei. I capelli bruni sopra una testa rotonda, occhi grandi e guance che li portavano al sorriso. Aveva amato il suo corpo pallido. i seni grandi e e sue cosce dure.
<E' forse ora di depilarsi?> non gli uscivano dalla testa quelle parole, rimbalzavano sui suoi timpani, stregate. Era Lei, la voce rapida, le parole decise. Le mancava.
Eppure, senza controllo, le aveva strappato il cuore.

Finalmente Guido si era addormentato, era ancora più brutto arrotolato nella coperta, marrone come escremento marrone. La luce al neon gli si appoggiava sul naso come per cucirgliele quelle narici. Russava.

<Devi preparare la melica, devi fare attenzione, questa è la parte più importante checchè se ne dica, non abboccheranno mai i pesci se non li abitui a mangiare>
Ore 6.30, Mattino.
La bestia ciondolava affranta, il processo era alle 11.00

continua...

[ora, non ho voglia di lavorare] di incanalare i pensieri in strutture, di creare tabelle e percorsi logici, di raccogliere i calzini sparsi per la stanza...di concentrare la mia attenzione. [mi sembra di fluttuare] in una bolla semiotica dove il filtro dell'esperienza si confonde con quello dell'immaginario. Sono nella mia stanza, della mia minuscola casa e non ci sono...sono altrove. [decisamente non ho voglia di lavorare]... finirò domani quelle foto....finirò domani quell'articolo....finirò domani quel sito.....finirò domani.....[NON E' VERO] ... ora inarco la schiena, bevo l'acqua, risveglio la mia mente scimmia ed inizio a fare il mio dovere....quello che gli altri definiscono il mio dovere, ...non è forse un mio dovere poter sparire e ritornare quando desidero? certo, me lo ha detto anche il padrone di casa....lui sparisce con i miei mobili e le mie rate pagate degli affitti...mi mordo la coda, abbaio e miagolo...[inizio]

La sanità è folle e se non folle sadica, ironica e elfica. Oggi ho dovuto fare gli esami delle urine...e per farle mi sono munita di bocettina sterile adatta...ehh si è finito il tempo in cui si poteva portare i propri umori in bottiglioni di plastica, fiaschi di vino e pacchetti del pane...
Dicevo...ho comprato una di quelle diaboliche provette pisciatorie, dei mini siluri di tecnologia, delle bombette escrementizie...e dopo ... la ho anche, ovviamente, dovuta usare....e quì ho capito che la sanità è malata, aberrata contorta....
Come si fa, mi chiedo, a riempire una provetta di 5 mm di diametro senza farsela tutta in mano? Non sono munita di proboscide o cannuccia, non sono quel che resta di un uomo. Mi sento un vasino ora come ora, un ammasso giallastro....credo che incomincerò a spruzzare parti di me sopra le ciabatte altrui (come ultimamente fa il mio saggio gatto) e manifestare così il mio sdegno contro l'ergonomia dello sciovinista prodotto farmaceutico moderno!

Piscia e feci...infondo questo siamo gran parte della nostra vita.

Posseduta, posseduta da quelle mani. Sono vipere tra le spire del mio vestito.
Si nutrono di erba e di carne, mi percorrono.
Sono quei movimenti liberi, che dalle vene al pensiero modellano il mio desiderio.
Dammi le mani, portale qui, tra le mie.
Ci capiremo, ci ricorderemo e sempre sono io e sempre sei tu.

Il condannato.

<Si alzi>

Non lo voleva fare.

<Si alzi!> ripeté la guardia con voce più intensa.

Indugiò,

non lo voleva fare.

Non per manifestare qualche sopravvissuto moto rivoluzionario ma bensì per qualcosa di più creativo, come avrebbero detto i compagni della cella 11, gli scappava da cagare.

<Si alzi! E' ora.> La bocca velenosa della guardia si fece lunga come vipera di bosco.

Provò a muovere appena la natica sinistra, con destrezza contrasse ogni muscolo nei pressi e creò un sigillo tra lui ed il mondo.

Lo attendeva un corridoio lungo, troppo lungo per le corde del suo intestino. Pensò Santiago.

Non poteva morire così, annegato nelle feci, senza alcun controllo.

Strinse con maggior fierezza il culo e fece un altro passo.

La guardia intanto pensava che sono tutti uguali i criminali, eroi davanti alle loro vittime ed agnelli in fuga, timidi mendicanti di fronte alla loro morte. Avrebbe sputato per terra per farlo scivolare, poi avrebbe riso come si fà al circo.

Un altro passo.

Sentiva le vene pulsare con ferocia tra la pancia ed il cuore. E brividi.

Non tremare, non farlo, mollerai la presa e ti cagherai addosso, sconfitto.

Un altro passo, la sentiva in punta l'umiliazione.

Fremiti.

Ancora 25 passi, che silenzio.

Si domandava quali fossero i misteri dello sfintere, muscolo d'achille, come poteva reggere tanto peso, piegarsi ai bisogni più grandi e chiudersi in se stesso quando la situazione lo richiedeva. Gli piaceva immaginare il suo colon come una rigogliosa fontana blu, di quelle da giardino artificiale, percorsa da tiepidi ruscelli e coperta di sole. Invece l'ano no, quello era come uno zio, con i baffi ed impertinente, sempre pronto a contraddirti e a lasciarti nella merda.

Questa strana affezione del mondo per le evacuazioni complesse lo stupì, e sorrise.

La guardia non ne poteva più, sempre la solita storia con i condannati, ti fanno perdere tempo, il tuo tempo.

<Cazzo avrà poi questo da sorridere, feccia!>

E invece da ridere c'era e ce ne sarebbe stato. Passo dopo passo, fino alla chiusura di un nuovo giorno innocente.

Un macaco colpito in giovane età da un colpo apoplettico stava dirigendosi al patibolo.

Una di quelle scimmie con il gibbone rosso sul sedere, una escrescenza cancerosa pronta ad esplodere in feci.

<Che bastardi, ti offrono l'ultima cena, te la regalano compiti, e poi...invece...te la cucinano con i purganti, la inzuccherano di mannite. Probabile che scorra meglio l'elettricità se non hai nulla dentro e muori prima.>

<Patè, petto di pollo, risotto al tartufo d’ Alba...non era tartufo vero?...è lì che avete risparmiato e rincarato la dose di lassativi...fetidi macellai!>

L'atmosfera era comunque solenne. Una guardia dall'espressione seria guidava il condannato attraverso lo stretto corridoio. Dalla porta blu a quella nera. In silenzio.

Il condannato, come tale, camminava lento, il viso contratto, tutta una vita.

Rumori sordi, ancora 15 passi.

E spingeva.

E spingeva, spingeva, spingeva...era una guerra intestina, muovi l'anca più a destra, solleva di poco il tallone, non pensare.

<Voglio morire da martire! Senza paura, senza cagarmi addosso. Maledetti...lo sapevate

e mi avete purgato...ma non dei peccati pare!>

L'unico pensiero che si celava dietro quello sguardo solenne trasbordante di eternità era il controllo muscolare ai fini di una sana ed irraggiungibile stipsi.

E spingeva, contraeva, si piegava, irrigidiva i pugni, sempre più lento.

10 passi.

Sulle soglie della porta nera il condannato si presentava con la fronte ingravidata dal sudore ed una espressione intensa. La lotta al meteorismo era quasi finita. Che pace. Che stelle.

Quale sollievo.

Come dicevo, sulla soglia arrivò un corvo nero come le nubi d'inverno, un libro in mano, pallore, il naso adunco ed una domanda.

<Vi è qualcosa che desideri dire figliolo prima che giunga il momento?>

- nessuna risposta apparente -

< So che è difficile, ma è un buon momento per espiare i propri peccati nella misericordia del Signore. Cosa desideri figliolo?>

Una unica immagine, una latrina.

Una carrellata di immagini, gabinetti, pitali, alberi, strade, insalatiere...

<Cosa desideri quindi figliolo?>

Una sola risposta, rapida, fluida, sincera.

Guardava il prete con odio e tormento.

<Non desideri nulla dunque?> sibilava.

Le labbra appena socchiuse, un gemito, le palpebre che traballano, calore.

Un orgasmo celeste. Il perdono.

Aveva desiderato. Aveva avuto.

E fu merda. Merda ovunque.

Scendeva da sotto le caviglie, morbida e gommosa, ribelle.

Una sensazione piacevole lo percorse. Tepore. Clamore. Amore.

<Chissenefrega se morirò tutto cagato!>

La guardia si corrose la bocca con disgusto.

<Lo sapevo che era il più codardo di tutti, spazzatura tra tutti gli uomini spazzatura>

Il prete, con un balzo da uccellaccio schivò il primo rivolo ma venne sopraffatto, tradito dalla tunica, dallo scorrere della seconda ondata e bagnato e sporco cadde. Supino.

Il condannato rideva.

<Che grande invenzione la merda, la mia.>

La guardia si precipitò in soccorso dell'anziano e mai parola fu più giusta, lo scarpone lucido e nero, quello delle feste, incontrò fero il pavimento e cadde anch’esso, sconfitto, malamente arreso. Il viso imbrattato, il corpo umidiccio. Un ammasso di muscoli accanto ad un ammasso di preghiere.

Il condannato rideva. La bocca aperta, i denti cariati in danza.

Il condannato rideva.

La porta nera si apre, due medici dall'aria aggressiva, i guanti bianchi, i calzari antiscivolo lo trascinano per il braccino dentro la stanza. Ciechi e muti.

Due giri di nastro isolante, una controllata alla gola.

Corrente.

Pausa.

Corrente.

Un applauso.

In corridoio, una clandestina nera a ripulire.